Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке у бывших окопов. В груде искореженного железа — колючки, пустые диски от «максима», пробитые каски — его взгляд зацепился за торчавший из грязи приклад. Он откопал карабин, тяжёлый, покрытый бурым налётом, но целый. Не раздумывая долго, стянул с себя пиджак, обтер ствол, прикинул вес в руке. Дорога в лес, где, по слухам, скрывались свои, была единственным путём. Затянув потуже самодельный ремень, он шагнул в чащу, оставив за спиной тишину поля, пахнущую гарью и ржавчиной.